A FEIRA

Pensei que na feira havia
de tudo para vender.
Por isso no outro dia,
passei lá, procurei ver.

Vi nabos, couves, cenouras,
bonecos de fazer rir,
pregos, martelos, tesouras,
e roupas «pronto a vestir».

Latas velhas, frascos novos,
uma menina a tecer,
batatas, cebolas, ovos,
e gado para abater.

E aquilo que eu procurava,
bem corria, bem andava,
e nunca mais encontrava.

Vi fruta fresca, sapatos,
sementes, queijo, eu sei lá.
Vi camisolas, vi fatos,
chouriços , maracujá.

Vi copos, tigelas, plásticos,
cestos, arados, barris,
panos a metro, elásticos,
bolos às moscas, funis.

E aquilo que eu procurava,
bem corria, bem andava,
e nunca mais encontrava.

Vi burros, magros, bem relhos,
dois cegos que bem me viam,
e ferros-velhos, tão velhos,
mais velhos que o que vendiam.

Gente a vender caracóis,
presuntos com colorau,
bifes, croquetes, rissóis,
e pasteis de bacalhau.

E aquilo que eu procurava,
bem corria, bem andava,
e nunca mais encontrava.

Vi discos em profusão,
cassetes em gritaria,
chinelos, malas de mão,
e bancas de peixaria.

Vi galos, pão de centeio,
vinho a sair do tonel,
e, gritando, ali, no meio,
um vendedor de cordel.

E aquilo que eu procurava,
bem corria, bem andava,
e nunca mais encontrava.

Vi um pedinte a pedir,
e um cigano à sua beira,
tentando diminuir,
os metros da passadeira.

Vi fumo a subir no ar
e cheiro a sardinha assada.
Vi frangos a esturricar
na churrasqueira parada.

E aquilo que eu procurava,
bem corria, bem andava,
e nunca mais encontrava.

Dei uma volta e vi vasos
ao lado de loiça fina.
Eram tachos, pratos rasos
e, no meio, uma terrina.

Vi pardais numa gaiola
e um homem com seu tesouro,
mostrando na padiola,
pechisbeque a fingir ouro.

E aquilo que eu procurava,
bem corria, bem andava,
e nunca mais encontrava.

Por isso, eu desisti.
Voltei atrás no caminho.
Ninguém havia que, ali,
vendesse paz ou carinho.

Do que vi tirei a prova
que a feira não tinha vida.
Ia comprar vida nova;
Já tinha sido vendida.

Este, é mais um dos belos poemas de João Baptista Coelho, de Tires, S. Domingos de Rana. Este poeta contava, em tempos atrás, 937 galardões literários dos quais 216 cimeiros e absoluto. Neste momento, já muitos mais serão.
O poema que hoje apresentamos foi um desses premiados.

M.A.